Recreo de videos!

Para cortar las vacaciones por las que está pasando este blog, decidí compartir algunos videos de un gran artista/imitador/parodiador, llamado Weird Al Yankovic. Con esto, me recibo de nerd, si señor!
De todas formas, muy pronto volverán las ficciones que tan poco les gustaban a mis.... 3 lector@s...

Sin más.... disfruten del humor...

the saga begins (star wars meets american pie)



fat (parodia de bad, de miguelito jackson)



whithe and nerdy (parodia de ridin' dirty, de chamillionaire)



don't download this song (even lars ulrich knows it's wrong)- parodia de we are the world, y con el agregado de que la animación está a cargo del gran bill plympton!



gump (parodia de jump, de presidents of the united states of america y a la película forrest gump)




amish paradise (parodia de gangsta paradise, de coolio)



like a surgeon (parodia de like a virgin, de madonna)



polkarama! (con parodias de coldplay, black eyed peas, weezer, gorillaz, the killers, entre otros)




BONUS:

Un stand up muy grosso, sobre el canon de Pachelbel, de rob p.

La última flor-

Sobre la mesa se secaba la última flor que le había regalado. Yacía de costado dentro de un florero de cristal que, como el ojo de un insecto, reflejaba una realidad por cada arista que poseía. A través de él se veían a miles de Iris, sentadas, con los ojos cerrados, respirando con calma y fumando lentamente el ante penúltimo cigarrillo de su caja de diez y el octavo del día, respectivamente.
Junto a ella, en el sillón, descansaba el pequeño Humme. El pelo del gato era anaranjado, y parecía destellar en contraste con la blancura y pureza de los almohadones del gran sofá que descansaba en el living del amplio departamento.
En el suelo se desparramaban incontables revistas. Abiertas, cerradas, rotas y en perfecto estado, se unían formando una alfombra de novedades y chimentos, de biografías y programación del viernes 23, de fantasmas reales y de amores ficticios.
Las paredes estaban adornadas por fotografías que Iris sacaba. Humme, su modelo exclusivo, aparecía en la gran mayoría de los retratos, pero también estaba ella, estaba el río, y estaba, por supuesto, él.
La foto, recordaba, la había sacado hacía algo menos de un mes, la última vez que salieron como pareja. La última tarde de felicidad de la que Iris tenía archivo en su memoria.
Había sido martes, si. Un martes, a la salida del trabajo. J. la había pasado a buscar de sorpresa, con una humilde pero vistosa flor roja oscura, opaca, con un tono borgoña, sanguíneo.
Le dio la rosa, la beso, le tomo la mano y, caminando lentamente y hablando de quién sabe qué cosa, se fueron hacia el bar de siempre.
Se sentaron afuera. La tarde era calida y los últimos rayos de sol le daban al asfalto un tono más alegre que el de costumbre. Pidieron lo de siempre, entrelazaron sus manos y siguieron conversando acerca de esto y de aquello.

Iris se levantó del sofá, como queriendo alejarse de esa tarde, de ese recuerdo tan hermoso y cruel al mismo tiempo. Apagó el cigarrillo violentamente contra el cenicero y, con los brazos cruzados, caminó rápidamente hacia la cocina.
Ahí sirvió un vaso de agua y echó algo de comida al plato de Humme. El sonido de los bocaditos golpeando el plato fue un timbre perfecto para que el gato corra con hambre voraz hacia su cena. Ella lo miró comer unos segundos, hipnotizada, atendiendo con oído de músico al sonido que los pequeños y filosos dientes de Humme hacían al devorar los crocantes granitos.
Se despertó del trance y, calma, se descalzó. Caminó de puntas de pie hacia el baño, donde comenzó a llenar la bañera. El agua sonaba como una verdadera cascada en ese departamento invadido por el silencio. A lo lejos, el tronar de la comida del gato podía ser interpretado como las ramas de los árboles, quebrándose al paso de algún animal salvaje.
En el cuarto, Iris se quitó el resto de la ropa. Con mucha calma caminó desnuda hacia el baño y se metió en la bañera a medio llenar. Unos minutos después, su cuerpo estaba completamente hundido en un pequeño océano tibio. Dobló una toalla y la apoyó debajo de su cabeza y, en la tranquilidad de su baño, volvió al bar.

Había dejado la flor a su derecha, el mozo les servía su merienda por la izquierda. En la mirada de ambos había amor. O al menos así lo veía Iris. J. prendió dos cigarrillos y ella, agradecida, tomó el que le había ofrecido.
Fumaron mirando la tarde, escuchando el eco de una avenida muy transitada, pero también lejana.

- Me salió un trabajo- J. Cortó el silencio.
- ¡Que bueno!- respondió Iris con clarísimo sarcasmo- ¿Por cuánto tiempo te vas?
- Unos días- Murmuró, con el cigarrillo en la boca- no va a ser tanto tiempo como la última vez.
- ¿Y vale la pena?, ¿Te van a pagar bien?
- Si- Afirmó, mirándola a los ojos- muy bien. Después de esto, nos vamos a vivir juntos definitivamente.
- Si- Dijo ella, desinteresada, chupando su cigarrillo- igual que siempre.

Iris salió desde abajo del agua, donde se había sumergido para que la atmósfera de alrededor no se inmiscuya en sus pensamientos más privados. Sacó el agua de la cara, tomo una gran bocanada de aire, escurrió su oscuro y corto pelo y comenzó a silbar una vieja canción de los beatles.
Media hora más tarde, con el pelo mojado, miraba por el balcón la ciudad que comenzaba a oscurecer. El día era muy parecido a aquel en el que le habían regalado esa flor, que, desde el florero, parecía mirarla con sorna. Encendió el último cigarrillo de la caja y, con los ojos algo colorados, suspiró.

- Esta vez es en serio- Dijo J.
- Si, en serio. En serio es todas las veces, y todas las veces te creo. Hoy no. Ya no.
- Gracias a este trabajo vamos a poder ser felices, vivir juntos, como siempre quisimos, Iris. Si no querés hacerlo, no pongas excusas tontas.
- ¿Excusas tontas?- casi susurró- No me parece que no aceptar plata manchada con sangre sea una excusa tonta.
- Callate- Susurró exaltado J.- vos sabes que a mi tampoco me gusta...
- No parece.

“Basta”. Sacudió la cabeza y dio la última pitada a su cigarrillo, que luego tiraría por el balcón. Entró, tomó su cámara de fotos, y en puntas de pié se acercó a Humme, que estaba acostado en una maceta grande que se ubicaba en uno de los ángulos del living. El gato no era conciente de la sesión fotográfica de la cual era protagonista por enésima vez. El flash inundaba ese pequeño sector de la casa por unos segundos y volvía a apagarse hasta que, otra vez, un relámpago salía de la cámara de Iris.
Gatilló la cámara una, dos, miles de veces y en su cabeza no podía dejar de pensar en disparos, en balas, en sangre borgoña.

- Por supuesto que te amo, pero nunca estuve ni estaré de acuerdo con esto.
- Lo se linda, pero me comprometí, ya está. Es la ultima- le decía, besándole las manos- lo prometo.
- Pero que sea la última en serio. No voy a poder aguantarlo mucho más.
- Lo se, mi vida, lo se.

Se levantó tan violentamente que se mareó. La cámara cayó al suelo, pero afortunadamente no sufrió ningún daño. Iris se sostenía contra la pared. Llorando, quebrada, con ríos de lágrimas que empapaban su cara, que habían comenzado a derramarse cuando veía a Humme, victima de sus disparos.
La noticia le había llegado esa mañana. J. había muerto en un enfrentamiento con la policía. Lo habían encontrado en una casa hecha con cartón, madera y zinc a unos 80 kilómetros de donde vivían. Él y otras tres personas tenían secuestrado al hijo de uno de los más famosos empresarios del país. Parece que, cuando los descubrieron, J. fue el primero en disparar, y las balas del otro lado no demoraron. 7 balazos, dicen algunos. 9 aseguran otros. A Iris no le interesa.

- Yo no quiero que nuestro hijo se críe con un padre delincuente- Había dicho, con lágrimas en los ojos.
- Yo tampoco quiero eso. Vamos a ser felices, Iris, te lo garantizo.

Iris gritó. Corrió hacia la mesa y tomó la flor con fuerza, estrujándola. Los pétalos se destrozaron y las espinas hicieron sangrar sus delicadas manos. La rosa cayó por el balcón, junto a unas gotas de sangre, que mancharon el asfalto gris, gris, gris…

Lola-

La ventana de la habitación de Lola detenía el incesante viento que azotaba la ciudad. Ella, refugiada entre esas cuatro paredes, se dedicaba a mirar un pequeño libro. En él, figuras de todo tipo se alzaban, troqueladas, sobre sus páginas de cartón.
La historia comenzaba en una casa, donde una pequeña niña dejaba, sin querer, una rebanada de pan sobre una tostadora antigua, de esas que se debían poner sobre el fuego. La página siguiente mostraba un pequeño fuego que salía de las tostadas, que se podía mover por medio de una especie de palanca de cartón que sobresalía de la parte inferior del libro, qué lograba que el estático papel se convierta en una cruel lengua de fuego que bailaba peligrosamente junto a una cortina amarilla. Después, como todos podemos imaginarnos, la cortina se prendía fuego, y la protagonista del cuento miraba con terror la escena. Sus pequeñas manos podían ser movidas por el lector, para lograr el efecto de miedo y asombro en la niña de la historia.
Lola dejó el cuento en esa página. Ya sabía que luego la niña protagonista, en un acto de genialidad, llamaría a los bomberos y que ellos, casi instantáneamente, llegarían a su hogar con su potente coche- bomba y solucionarían el problema, dejando a todos felices. Ella había visto ese libro miles, millones de veces. Pero cada tanto volvía a sus páginas. Había algo en él que la atraía.
Se levantó del suelo y comenzó a revisar un gran baúl que se escondía debajo de su cama. Lo arrastro con mucho esfuerzo y, como si fuera un tesoro milenario de piratas, lo abrió, lentamente, sabiendo lo que iba a encontrar y, al mismo tiempo, esperando sorprenderse con sus muchas riquezas ocultas en el fondo de aquel cuarto.
En vez de galones, había muñecas. En lugar de doblones, podían verse pequeños vestidos pasados de moda que, con cuidado, fue probando en cada una de sus decenas de barbies. También había pequeños caballitos de diversos colores, con imágenes cursis tatuadas en sus lomos: Estrellas, soles y lunas, adornaban a los equinitos policromáticos.
Contra su ventana comenzaban a vislumbrarse pequeñas gotas que se estrellaban contra el vidrio, dejando su efímero rastro en él, recuerdo de su vida en caída y de su muerte violenta, aplastada contra el frío cristal.
Lola juntó todos los juguetes que había tirado. Los volvió a esconder en esa fortaleza que parecía ser la parte inferior de su cama y se levantó. Lentamente, volvió a ponerse los zapatos y, parada en el marco de la puerta vió, con impotencia, el cruel paso del tiempo. Minutos más tarde le diría a su madre que no podía creer que hubieran mantenido su habitación intacta, y luego cenaría con ella, su padre, su marido y su futura hija, dormida en su vientre, futura heredera de todas las aventuras nacidas en la imaginación de Lola.

Soltería-

Las cosas cambiaron desde que te fuiste. La heladera dejó de estar llena y el cajón de la ropa está más desordenado. La cama la hago bastante poco… Dormir entre las sabanas arrugadas no es tan malo como parece.
Cuando me levanto, alrededor de las 8 de la mañana, debo hacer mi desayuno. Labor que vos tenías, no se si recordas. Dos tostadas apenas untadas con queso blanco y un café con leche. Hoy, las tostadas se me queman y hace 10 días que se acabó el queso… los 10 días que estuve solo.
Con el tema de la ducha salí ganando. Creo que gasto litros menos de agua bañándome solo que cuando lo hacíamos juntos. Claro… consideremos también debíamos bañarnos dos veces, prácticamente.
No descuento tampoco el beneficio que tengo con el baño. Siempre que quiero usarlo está disponible. Nadie tarda media hora peinándose, maquillándose, o simplemente untándose durante quien sabe cuanto tiempo miles de cremas para miles de cosas diferentes que hasta, creo, se combaten entre sí.
Cuando llego de trabajar, veo los resúmenes de los partidos del domingo, incluso hasta el miércoles. A la noche veo películas de acción y hasta los domingos puedo ver las carreras con el volumen alto.
Puedo quedarme jugando al Winning hasta las 4 de la mañana sin ningún tipo de culpa y puedo alquilar películas en las que no hay sentimentalismos ni dramas eternos. Los balazos son la banda de sonido de mi soledad.
Cuando dejo algo afuera de la heladera, nadie me grita ni me reta. A veces lamento eso, lo admito, porque las gaseosas calientes son tibios venenos para mi arrogancia.
Puedo leer horas y horas, sin nadie que me desconcentre ni quiera concentrar mi atención hacia sí. Puedo acomodar y reacomodar mis dvd y mis libros cuantas veces quiera, y en los lugares que vos no los querías.
Se podría decir que desde que te fuiste estoy viviendo la vida que soñé cuando tenía 15 años. Y por unos días estuvo bien. Pero hoy, esta noche, tal vez extrañe tus quejas por la ropa en el suelo, o la suciedad de la bañadera. Tal vez extrañe ver desperate houswives o algún reality de esos que te gustaban tanto donde los gays le dicen como comer a un cavernícola, o ese de las niñeras vs. Los bebés satánicos.
Se podría decir que esta noche voy a estirarme en la cama como los días, desde que no estás. Pero esta noche, cada vez que toque tu lugar, vacío y frío, Voy a sentir que algo falta en este mecanismo de perfección al que denomino vida. Voy a sentir que me faltás. Voy a sentir que, en realidad, te extraño.

Boogie no murió-

"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro"

Roberto Fontanarrosa
(26/11/1944 - 19/07/07)

Un Giorno Trisstisimo

El pancho como paradigma de la evolución-

El embutido, un paso arriba del hombre

Frederich Nietzsche, en su libro “Así habló Zaratustra” presentó uno de sus mayores postulados: El del advenimiento del Superhombre. Con esto, el nihilista alemán quiso expresar su descontento con la alienación que sufría la sociedad en su época con temas como la religión, a la que descalificó totalmente, asegurando que “Dios estaba muerto”.
Desde la salida de esos escritos, el ser humano siguió siendo, más o menos, igual que siempre. Las magnificas clases Nietzscheanas no sirvieron a los mortales para alcanzar ese limbo de grandeza que Zaratustra ofrecía a sus seguidores.
Pero las realizaciones del hombre si evolucionan. Con sus manos, los avances, tanto tecnológicos como sociales, crecen a pasos agigantados. En este lecho que ofrecemos, una especie evolucionó más que todo lo que conocemos. Este cuerpo, aunque parezca mentira, es el pancho.
Si, la sabrosa combinación de pan y salchicha ha evolucionado de manera radical en los últimos tiempos. Ya nadie sabe lo que es un “pancho”, así, a secas. Hoy todos hablamos de “Súper panchos”, afirmando así que hubo una clara evolución, tanto en su morfología (en cuestiones mórficas, y porque da más de morfar) como en cuestiones sociales. Antes, comer un “pancho” era “mersa, grasa, cache”. Hoy, los “Súper panchos” son consumidos por todas las clases sociales, desde los más ricos a los mas carentes de medios. Esto solo nos muestra su magnanimidad.
Hay muchas teorías por las cuales podemos adivinar la evolución de este embutido. Ahora solamente me referiré a dos: La Darvinista y la judeo- cristiana.
Como muchos de ustedes saben, en “el origen de las especies” el científico Charles Darwin postuló que solamente los seres más aptos sobrevivirían, mientras que los débiles iban a perecer, víctimas de los cambios a los que no estaban adaptados. El pancho tuvo su génesis a mediados de los años 80, cuando el consumismo no era lo que es hoy. La gente podía comer un pancho, sin siquiera imaginar en hacerlo más grande. El pancho era eso, y nada más. Esto nos muestra también lo pequeños que somos cuando nadie nos ofrece el cambio.
A mediados de la década de los 90, el capitalismo llegó a límites insospechados. Todos los productos venían más y más grandes, y todos moríamos por tenerlos. Así surgió el “Súper”.
Primero fue algo rechazado por algunos sectores. “No papá, parezco un puto devorándome este pedazo de salchicha”, decían algunos. “No, esto no me entra en la boca”, mentían otras. Pero el tiempo comenzó a demostrar que el súper era más conveniente que el de siempre. Uno podía tener mayor cantidad de comida solamente por algunos centavos más. Así, el pancho comenzó a sucumbir ante el súper, obviamente más apto para la situación neoliberalista del mundo.
Hoy desafío a cualquiera a que encuentre un local donde exista siquiera la opción de comer un pancho normal. El súper, más apto, sobrevivió, demostrando así que Darwin tenía razón.
Pero otro sector de la sociedad no se vio satisfecho con esta explicación. La iglesia, permanente refutadora de Darwin, alzó su grito hacia el cielo (y no en plegaria) para afirmar que no existe tal selección natural, y expuso otra tesis: El pancho normal es antediluviano, mientras que el súper, es luego del Gran Diluvio. En esta explicación aparece un nuevo factor en el análisis, que es la lluvia de papas.
La creación de este nuevo condimento comenzó a condicionar el pequeño espacio que tenían los panchos para poner cosas sobre él, por eso, la confortabilidad que ofrecía el súper era mucho más conveniente para que nuestros obesos consumidores (la nueva arca) pudieran sellar a sal y fritura su pacto con el nuevo producto.
Así, el pequeño pancho se vio sin la oportunidad de salvarse ante la tormenta de papas, por lo cual, decidieron que lo más lógico era que dejara de existir.
Esta teoría eclesiástica no disgusta del todo a los Nietzscheanos y los Darvinistas, sin embargo, prefieren pensar que el pancho es solo un germen de la evolución que sufriremos los seres humanos en muy poco tiempo, que nos trasladará de nuestra humilde posición de hombres hasta el ansiado “Súper hombre”.
Pero, aunque lleguemos a eso, seguiremos un paso atrás de nuestro embutido amigo. Estudios recientes indican que en algunos lugares ya hay a la venta un nuevo espécimen de pancho. Esta nueva criatura posee el prefijo “Mega”, lo que indicaría una clara superioridad ante el humilde “súper” que defendimos en esta tesis. Será cuestión de esperar, para ver si el ser humano puede presenciar otra vez la rauda evolución del embutido hacia la superioridad (dirán unos) o hacia Dios (dirán otros)

N del A: Si, la limé... y?... la ciclotimia al palo!

Imposible

Se escurre entre mis dedos una triste realidad, plagada de seguridades e incertidumbres, como frías contradicciones en forma de puñal que se clavan, profundos, y abren paso a heridas infectadas de viles dudas y penosa melancolía.
¿Cuándo nos pasó, me pregunto, si ni nos dimos cuenta?
Solo se que un día yo te amé. Y solo se que un día, vos empezaste a amarme.
Afectados bajo la cortina del turbulento prejuicio, nació entre los dos la mas secreta de las pasiones, oculta, claro, a los ojos de la evidente mediocridad de quienes nos miraban reír, soñar, vivir juntos. Nunca pudieron entendernos… Nunca quisieron entendernos.
El miedo de cambiar cegó los ojos de nuestros jueces, y nos llevaron al miedo y al horror de amarnos en silencio.
Tan diferentes a veces, y a veces tan iguales. Somos la debilidad en carne y la tentación en alma pura. Somos la quintaesencia del pecado y los insomnios de culpa.
Somos dos cuerpos vacíos de alma. Ellas se fueron, lejos, a bailar al ritmo de nuestros deseos. Cerca del mar, cerca del sol, lejos de los miles de ojos que nos juzgan a su parecer, y nos desvelan, reconozcámoslo, en el ardiente infierno de qué dirán…
Tan distantes ahora, nuestros corazones siguen latiendo al mismo ritmo de siempre. Tu nombre y el mío, tallados en la clara luna de invierno que, como puede con su débil palidez, rompe con un halo de luz nuestro sentido común, llevándonos directamente al error.
Es horrible, lo se, sentir arrepentimiento por algo que nos es inherente. Si te amo, no hay culpa. Pero no solo te amo, sino que te amo en silencio, lo que trae consigo una carroza fúnebre cargada de remordimientos de cosas que nunca sucedieron y que, tal vez, nunca sucederán.
Pero aunque lo calle, sé que nuestros destinos se cruzan en algún callejón de este lúgubre camino que decidimos surcar lejos uno del otro, pero con nuestras miradas cruzadas, abatidos por la febril consciencia de que jamás probaremos nuestros besos en un último y fatal estertor de pasión que nos llevará directamente a la locura.
Tuve que quemar mis manos para no acariciarte aquella vez, esa, que vos seguro te acordás. Tan cerca y tan lejos. Tan eternas son las distancias cuando nuestros cuerpos censuran sus instintos para no fenecer en el infierno más dulce de todos. En el dolor que tanto necesitamos.
Y ahí te vas, de la mano de lo que puede ser un nuevo paréntesis entre nosotros, y aquí me ves, lejos de vos, escribiendo, deseando no hacerlo, y no pensar… no pensar es lo mejor para no intentar volver. A tus ojos y a tu hechizo, y a todas esas cosas que tanto daño nos hacen, que tanta falta nos hacen.
Nuestras vidas pueden caminar en terrenos diferentes, pero nuestros ojos no se separan, fijos uno en el otro, listos para hacernos morder la carnada que nos va a llevar directamente y sin escalas a la mas dulce de las perdiciones. Solo un momento basta, para que las paredes que construimos con nuestras llagadas manos se derrumben en el impacto de ese beso que ambos deseamos desde hace tanto tiempo. Ese beso que jamás nos daremos. Ese beso que tanto nos debemos.

Chad Vader

Aqui las únicas tres entregas que encontre (mal) traducidas de Chad Vader, la serie de cortos que parodia al pobre Anakin Skywalker, el capo master del Imperio, ahora, reducido a jefe de repositores en un supermercado... increibles...

Capitulo 1




Capitulo 2




Capitulo 3

"Otakus"- Corto argentino

He aqui un excelente corto realizado en Argentina por estudiantes de TEBA (Taller Escuela de Buenos Aires)

Todos los que somos, fuimos o seremos OTAKUS podemos sentirnos identificados.




Todos los creditos son de KAMIKAZE PRODUCCIONES
Disfruten.

Despedida-

ADVERTENCIA:

En primera instancia declaro honestamente que este formato no es lo mio. No se por que salió asi y bue... dicen que a los hijos hay que quererlos como son... Espero que disfruten/critiquen.

J·

Despedida



Todavía desdibujo con los dedos los besos que en otros tiempos me diste.
Tan distantes ahora, tan distante de vos.
Te ilustro con mi memoria para verte y admirarte una vez mas,
para poder decirte te amo, para poder confesarte, te odio.

Te fuiste sin decir por que.
Abriste la puerta, tomaste tus cosas y, con un beso con gusto a nada,
te despediste de mi, en silencio, en ruinas.

Ya hacía tiempo que tus ojos me miraban, pero me atravesaban.
Agua y cristales eran nuestras miradas,
y el vacío, el puro vacío, te inundaba en mares de lagrimas inagotables.
Intente, Dios si lo intente, que volvieras a reírte,
a reírte con los ojos, a llorar, o, simplemente, a reflejarme.

Y así me dejaste, con mis cigarrillos,
los cds que no me robaste y mi pluma y mil papeles,
alguna vez ya escritos, para sentenciar a tinta lo que alguna vez vivimos…
Tan grato, tan infernal.

Y la almohada que sigue recordando a mi nariz, que alguna vez compartimos la cama
y los sueños, que muchas veces se mezclaban
y confundían nuestros sórdidos pensamientos en lechos de perversión,
o en hermosas melodías, desgastadas ya, inaudibles ya.

Encerrado en un castillo de libros,
mirando por la triste ventana donde alguna vez fumamos juntos,
la calle por la que escapaste.
Si, digo escapaste, temiste, huiste de un destino que sabías que era inevitable.
El destino de estar juntos, de vivir juntos, de construir y deconstruír mil paredes,
mil estantes, mil renglones de historia.

Historia… Destejiendo la historia,
recordando, maldiciendo y extrañándote a cada punto que deshago con inquietas manos, oscuras, frías, manchadas de tinta y de recuerdos de tu piel.
Desgarrando hojas y hojas de memorias mal acomodadas,
E intentando reescribir en versos, lo que alguna vez tuvimos.

Escribir que entras por la misma puerta por donde cayó nuestra última lagrima.
Imaginar tal vez que nunca quisiste irte,
o Ilusionarme, pensando que todo fue un sueño.
Pensar, tal vez, que el destino si existe, y que no es un arma de dos filos,
sino un camino, preparado para los dos.

Pero esas son todas letras, es la ficción
Son los deseos que mis manos, febrilmente,
dibujan en un papel manchado con tu nombre mil veces.
Son sueños sin sentido, sin ganas de ser soñados,
son el fin de un principio que nunca quiere empezar.
Es la moderna osadía de sentirse lastimado,
o, simplemente, es sentir que te perdí,
y es pensar que nunca te debería haber amado.

Vincent- Corto de Tim Burton

Una excelente muestra de la obra de Tim Burton, un director tan irregular como brillante.

Un candidato realista con sus expectativas

"Pereyra de Olazábal, el cajetilla del eterno retorno"

Algunas personas ya lo votaron (esta, esta

y esta también), sumate!

Nota: El logotipo del partido no fue modificado digitalmente.... y la cara del candidato... tampoco

Shine On You Crazy Diamond...

Eran alrededor de las 21:30… Las luces se apagaron, y esa misteriosa foto de la radio con la botella de Whisky comenzó a cobrar vida… Elvis, Abba, y hasta Chuck Berry sonaron, hasta que la radio se apagó, y los acordes de “In the Flash” empezaron a sonar… “So ya/ thought ya/ might like to/ go to the show”… ¿Lo sorprendente? Era la misma voz que cantó este tema originalmente en el disco “The Wall”, de cierta bandita llamada Pink Floyd… Nada de reemplazos, nada de “banda tributo”, era Roger Waters, miembro y principal creador de Floyd luego de la partida de Syd Barrett.
En la pantalla de atrás, donde antes estuvieron la radio y la botella, eran ahora martillos caminando, cual la clásica imagen de la película “The Wall”, de Alan Parker, y basada en el disco homónimo.
A este tema lo siguió la emotiva “Mother”, también de “The Wall”, que estuvo acompañado por una voz femenina inmejorable. Luego, la maquina del tiempo fue hacia el pasado, exactamente a “A Saucerful of Secrets”, para hacer “Set the Controls for the Hearth of the Sun” y de esta manera comenzar un minitributo al fallecido Syd Barrett, ya que a este tema lo siguió “Shine On You Crazy Diamond”, completamente dedicado al fundador de Floyd. “Set the Controls…” estuvo acompañada de imágenes de la banda cuando aun eran unos jóvenes británicos psicodélicos, mientras que “Shine On…” fue completamente ilustrada con fotos y videos del genio Barrett.

“Have a Cigar” continuó el concierto, siguiendo la línea del disco “Wish You Were Here que comenzó con “Shine On…”. Para cerrar ese disco, nada mejor que el tema que le da nombre .“So/ so you think you can tell/ heaven from hell/ blue skies from pain…” Cantaron (sintieron?) alrededor de 50 mil personas.
Luego, la maquina del tiempo volvió a funcionar, esta vez, para llevarnos al último disco de Pink Floyd en el que participó Roger Waters, “The Final Cut”. “Southampton Dock” y “The Fletcher Memorial” abrieron un segmento en el concierto que podría llamarse “gente estúpida que juega a la guerra”. Galtieri, Tatcher, Reagan, todos fueron nombrados y condenados. Con esta línea siguieron temas de su carrera solista, como “Home” (de “Radio Kaos”), “Perfect Sense” (de “Amused to Death”), acompañado por una gran explosión y el aún inédito “Leaving Beirut”, el cual estuvo acompañado de una historieta que relataba un viaje de Waters en el que conocía una familia en Beirut, cuya amabilidad desbordo, y lo cual lo llevó a preguntarse por que los bombardean. “Oh George/ oh George/ that Texas education must fucked you up when you were very small” reza en una de sus partes.
Ya la primera parte del show estaba finalizando, cuando surgió una (para mi) sorpresa… “Sheep”, del disco “Animals”. El tema, además de estar soportado por una imagen del clásico cerdo rosado volando por diferentes lugares del mundo, fue llevado al vivo por una reproducción inflable de este simpático porcino, con inscripciones que llamaban a los derechos humanos.

Luego de llamaradas que se sintieron a 100 metros del escenario, comenzó un receso de 15 minutos, contado por una luna en las pantallas, que a medida que pasaba el tiempo, se iba acercando mas y mas, haciéndonos saber que “Dark Side of the Moon” estaba próximo.
El tiempo pasó, y “Speak to Me” (previsiblemente) fue la que abrió la siguiente parte. “Breathe/ breathe in the air/ don’t be afraid to care” se escucho luego. Las primeras estrofas de “Breathe”. A este tema le siguió la psicodelica “On the Run”, con imagenes extravagantes en las pantallas, cortadas por pasos de trenes y carreras de Nascar (?). “Time” continuó, una de las canciones mas rockeras del album. “Luego, el aire se cortó con la excelente “The Great Gig in the Sky”, en la voz de una de las coristas del ex(?) Floyd. “Money” volvió a poner al público como gran participe, que acompañó la letra con sus voces, queriendo ser parte de la canción. “Us and Them” volvió a tranquilizar a la vasta audiencia. La instrumental “Any Colour you Like” fue la precuela de lo que sería el cierre de este disco, ya que la seguirian “Brain Damage” y “Eclipse”, imposible considerarlas dos canciones diferentes. Durante estas canciones, un prisma gigante comenzó a iluminarse para luego ser “atravesado” por lasers que emulaban los iris del arte de tapa de “Dark Side…”. “…but the sun is eclipsed by the moon…” Cierra el disco, y cierra así la segunda parte del concierto.

Y podría haber terminado ahí, pero evidentemente no era suficiente para Roger Waters ni para el público. Una tercer parte del show daba comienzo con “The Happiest Days of Our Lives”, “Vera” (dedicado a Vera Lynn) y “Bring The Boys Back Home”. Finalmente, y continuando con “The Wall”, “Another Brick in The Wall” (acompañado por coristas argentinos) y un magistral cierre con “Comfortably Numb”.
Eso es, mas o menos, una cobertura relativamente (MUY relativamente) objetiva… Si quieren subjetividad, no tengo palabras para describir esas dos horas y media. Verdaderamente… Único e Irrepetible.

Perosiestasiguaaaaaaaaal!!!

Cualquier persona que viva en el planeta tierra sabe que existió (ahora existe, ya que se reunieron, cual The Police) una banda española llamada Heroes del Silencio. El grupo, liderado por Enrique Bunbury tiene varios hits en su lista: La chispa adecuada, Avalancha, Hechizo (reversionada por los locales Catupecu Machu en Cuadros dentro de Cuadros) y Maldito Duende, entre otros. De este último nos vamos a encargar hoy. Este es el tema en cuestión, para los que no lo conocen:



Nada llamativo en el... es pegadizo, Bunbury canta excelente, etc...

El detalle, y hé aquí el porqué de este post, es que este tema tiene un cover hecho por alguien muy lejano a la esfera del rock: Raphael, "El niño"... Si, el mismo de Yo soy Aquel o Como yo te Amo e incluso el superhit "Escandalo" Versionó a su piaccere este tema de los Heroes... ¿El resultado? Una inquietante versión que demuestra que Bunbury tomó muchas cosas vocales del "niño" para su forma de cantar... Sorprendente:



Bizarro?
El mundo es bizarro... ya nada sorprende..

El hombre detrás de Francisco Andahar-

-Señor, ¿usted es oriental o argentino?
-Argentino, pero desde el catorce vivo en Ginebra -fue la contestación
Hubo un silencio largo. Le pregunté:
-¿En el número diecisiete de Malagnou, frente a la iglesia rusa? Me contestó que si.
-En tal caso -le dije resueltamente- usted se llama Jorge Luis Borges. Yo también soy Jorge Luis Borges.

El Otro, Jorge Luis Borges (El libro de Arena)

Este es el primer texto que escribo desde 1999, el último año del siglo XX. En ese momento, escribía para un señor que se hacia llamar Francisco Andahar. Si, no es extraño que lo conozcan, el vendedor argentino de best sellers, el hombre de la literatura nacional. Bueno, él era la cara. Yo era los cuentos. Su carisma y su buena relación con los medios lo habían transformado en una figura, lo que hacía que sus libros quedaran en un segundo plano. Compró premios, la editorial manipuló números y así se transformo en un héroe. ¿Lo que yo escribía?, no era lo mejor, pero como dije antes, a nadie le importaba. Trabajamos juntos unos diez años (es una forma de decir, creo que lo vi en persona unas 4 veces). De mi autoría (y con justicia lo puedo decir) son “las sombras de Azrael”, “mitos y verdades acerca de Verónica” y un par de libros de cuentos que realmente olvidé como se llamaban. Hasta que decidieron dejar de utilizarme. Al parecer, otro autor joven estaba en la mira de los editores, con un estilo completamente opuesto al mío. Claro, pensé, como todo autor, tiene que tener una nueva etapa. Me indemnizaron con un dineral para que no hablara y yo, obediente, no hable, hasta hoy, claro, que Andahar murió en un accidente hace varios años y el otro chico ya confesó toda la verdad. El buscaba escándalo evidentemente, y me nombró como “uno de los autores detrás del best seller” entre sus acusaciones. No me molesta confesarlo, pero, honestamente, no pensaba hacerlo. Durante los primeros 15 o 20 días los medios no dejaron de hablar del tema y me buscaron para que narre las tristes desventuras del “talento anónimo” detrás de la cara de Andahar. Hablé un par de veces por teléfono con algunos amigos que trabajan en diarios y nada mas. No quería tirar basura sobre un muerto, me parecía bajo. Además, trabajar detrás de su cara también fue mi elección. El dinero era muy bueno (me pagaban casi lo mismo que a Andahar) y nadie molestaba. Ya pasaron varios años desde su muerte (¿dos?,¿ tres?), así que aprovecho este medio para decir toda mi verdad acerca de los años que “compartimos”. Cuando comencé a trabajar para el y la editorial Universo era un pequeño redactor de noticias, apenas trascendente en un diario casi anónimo. Siempre amé la literatura así que, entre mis bocetos, tenía algún que otro cuento que soñaba publicar. “Cartas desde el océano” se llamó mi primer obra, jamás aceptada por ninguna editorial, hasta que la presenté a Universo. Verdaderamente apreciaron mi trabajo. No por ese libro en particular, sino porque mi estilo, de alguna forma, era atractivo. Pero (y los peros son clásicos en este medio) yo no era nadie. Así me ofrecieron, en riguroso secreto, comenzar a escribir historias para presentárselas. “La guerra de Dios” se llamó la novela que les ofrecí unos seis meses después. Esta obra tuvo bastante aceptación entre los editores, pero faltaba algo, así que con rigurosas correcciones, esa novela se convirtió en “la sombra de Azrael”. Como todo autor que se precie, los cambios no me pusieron nada feliz. No los acepté y les dije que podían quedarse con la obra, y si querían publicarla, que lo hagan, pero yo no quería figurar como autor. Así apareció Andahar en la historia. Bajito, barbado y con una histriónica voz se me presentó como “la persona que se hace pasar por vos”… No me cayó mal, parecía un tipo simpático, así que no tuve problemas en “dejarlo ser yo”. Como dije antes, me desprendí completamente de esa obra, acto del cual me arrepentiría cuando “la sombra…” fue catalogada la mejor novela del año, la más vendida y uno de los libros candidatos al mayor premio editorial del País. Como todo veneno tiene su antídoto, poco después de la publicación de la novela, comencé a trabajar como profesor de medios en una escuela. Enseñar siempre me había gustado, y la verdad, el curso que me tocó en suerte estaba muy interesado en mis clases. Además, sentían en mi a un compañero más, ya que la diferencia de sus edades con la mía era de apenas unos 5 o 6 años. Después de varios meses de clases, me llamaron de Universo para escribirle otra novela a Andahar. Mi reacción fue rotundamente negativa, hasta que me dijeron que la cifra que yo cobraría tenía varios ceros, y que las regalías eran ad infinitum. Así, empecé con un libro de cuentos, que no recuerdo su nombre, pero que tenía un estilo algo oscuro, similar al de “la guerra de Dios”, o “la sombra de Azrael”, como prefieran. El libro se publicó unos meses después de que yo lo entregara y, como se esperaba, fue un éxito de ventas. Hasta me llegue a enterar que en algunas escuelas lo usaban para que los chicos (15, 16 años) lo lean… Verdaderamente no era mi obra mas inspirada, pero bueno… Literatura regurgitada pedían, literatura regurgitada tenían. Durante los meses siguientes, como desde la editorial ya tenían conocimiento de que yo no quería volver a escribir así, me pedían cada tanto cuentos cortos, que luego recopilarían, y así nacieron dos libros mas, de cuentos, Uno era “mitos y verdades…”, el cual ganó el premio “Letras Nuevas” de España, y del otro no recuerdo el nombre, pero paso con menos trascendencia que el anterior. Esos serían mis últimos trabajos para Andahar. Luego de cobrar lo que me correspondía de la última recopilación, me dieron a conocer que no seguiría escribiendo para el, ya que habían encontrado un joven talento con un estilo opuesto al mió que me reemplazaría. Sin inconvenientes, lo acepte y le enseñé como funcionaba esto. Este chico escribió uno o dos libros, de moderado éxito y después Andahar murió, dejando tras el una estela de escándalos que, desgraciadamente, me involucraba. Durante el tiempo que esto duró, críticos literarios me nombraban en sus notas como “el verdadero Andahar” y siempre esperando un nuevo libro firmado bajo mi nombre. Irónico… querían algo autentico, y me llamaban como otra persona… Pero, en principio, lo deje pasar. Luego, la bola de nieve creció, y ya mi nombre aparecía como Andahar directamente, entre piadosas comillas. Intente hacerles entender que mi nombre es M…, y que lo que yo hago no se parece a lo que hacía para él, pero solamente logré despertar la curiosidad de ver “el nuevo estilo que hubiese tenido Andahar”. Aguanté esto durante un año aproximadamente, hasta que, hace dos meses, cansado de las preguntas estúpidas, contraté al chico que escribió para el malogrado autor, para que me haga una novela para mi. Le ofrecí tanto dinero que me juró callarse de por vida… pero de verdad, eso no me importa. Hoy, que escribo esto, la novela se esta por publicar. “Invierno” se llama, y creo que va a ser un éxito de ventas. Siempre son éxitos los libros de autores muertos. Porque, todos sabemos Andahar murió y yo, el verdadero Andahar, según la critica especializada, va a morir esta noche, después de poner el último punto en este texto. Ya le corte los frenos al auto para evitar inconvenientes. Voy a manejar hasta donde volcó Andahar y así crear el mito del best seller del desaparecido. Y así alimentar la necrófila fantasía del autor que murió dos veces. Porque yo, para todos, soy Andahar.

Los Simpsons, en cinco idiomas-

Alguien se habia dado cuenta del "You are gay"?

Al que haga esto, le pago una coca

Vestido Rojo·

Siempre le gustó ese vestido. Era rojo y entallado, muy pegado al cuerpo. El escote era pronunciado, pero fino, sin caer en la chabacanería o la ostentación física. Sin embargo estaba lleno de sugerentes sensualidades que hacían que él imaginara a esa preciosa prenda sobre la que alguna vez sería su amada.
Cada vez que paseaba por la galería, él miraba ese vestido. En su imaginación, se lo vestía a sus mas bellos recuerdos. Ex novias, compañeras de trabajo, e inclusive top models, excelentes muestrarios para esa preciosa pieza de costura. “Algún día- se decía- le voy a regalar este vestido al amor de mi vida”.
El tiempo pasó, y el vestido seguía ahí. Él suponía que no era el único, ya que una prenda de esas características debería tener una comercialidad bastante amplia. Era precioso, y cualquier mujer con criterio lo compraría para ser el blanco de todas las miradas en los eventos sociales.
Un día, como cualquier otro, la conoció a ella. Era algo mas joven que él, pero no le importaba. Se identificaban mutuamente, compartían gustos y hasta vivían muy cerca entre si. Se cruzaron por casualidad en un mercado, y desde ese momento, sintieron que eran el uno para el otro.
Ella era muy bonita. Acababa de terminar sus estudios universitarios y comenzaba a dar sus primeros pasos como profesional de las finanzas. Tenía una actitud muy fuerte, acompañado por un carácter atropellador y por una popularidad envidiable, tanto en el marco de la universidad como en el laboral. Ella era la clase de personas predestinadas a liderar, a mandar sobre otros. Era, lo que se podría decir, una mujer del siglo XXI, tan emprendedora como moderna, tan preocupada por la moda como por la evolución de la tecnología, tan desprejuiciada como femenina.
Esto había sido una factor importante para su romance. A él le encantaba tener a su lado a una mujer con carácter, independiente, con gran garra para los negocios y con una imagen socialmente inmaculada. Era lo que buscaba, una chica con la que podría hablar, y discutir, y debatir de casi cualquier tema. Pero, como todos sabemos, lo que buscamos, a veces se nos puede poner en contra.
Un día le compro el vestido rojo. Ese, que siempre quiso ver en su amada, como obsequio por el primer aniversario. A ella le encantó, tanto que solo se lo puso para probárselo antes de guardarlo en el placard muy bien cubierto, para prevenirlo de pequeños parásitos, manchas u olores desagradables.
Dos meses después, una recepción en la oficina la obligó a vestirse bien. “puedo ir?”- preguntó él- Ella lo miró, con cara algo socarrona, y le dijo “amor, son cosas del trabajo, y no quiero mezclar”. Lo entendió, pero frunció el seño. El hecho de que una persona con ese carácter, tan atractiva para los hombres vaya sola a una fiesta donde todos la rodearían no era de su mayor agrado. La popularidad de su pareja era algo que, si bien amaba, también le afectaba. No por envidia, sino por la inseguridad de perderla ante alguien mas afín a ella, o simplemente por celos de imaginarla siendo deseada por todos los hombres de la oficina.
Ella entró a cambiarse para salir, mientras él veía el partido del viernes en la televisión. Unos 20 minutos después, ella salió, con el hermoso vestido rojo, que parecía pintado sobre su cuerpo. El color resaltaba su pelo oscuro, mientras que el corte de la prenda insinuaba todas sus sensuales curvas.
Era la primera vez que él la veía con el vestido desde que se lo había comprado, pero, por algún motivo, ahora no le gustaba tanto. Hubo unos segundos de silencio entre los dos, en los cuales el aire se podría cortar, de lo denso que era. De pronto, el decidió quebrar ese vidrio que los separaba con

- ¿Así vas a salir?

SI pacman fuera real...

Entrevista a Pil Trafa

"Una forma de disfrutar la vida es a través de las artes (...) y una forma de despreciarla es ver gente que baila por un sueño"

Pil Trafa

En este 2006 atestado de homenajes al rock nacional, se han cumplido, además, 25 años de los inicios de Los Violadores y 30 desde el surgimiento del punk que toma como refente a los ingleses, Sex Pistols.

Hasta Wikipedia lo dice: "En Argetina la primera banda punk fue Los Violadores, alrededor de 1980. A fines de los `80 nace Attaque 77 y Flema uno de los grupos más representativos del género, junto con Bulldog y Dos minutos. En la década de los `90 nacen bandas tales como Cadena Perpetua, Superuva o Ruido Explicito."

Por estas razones y con la excusa del lanzamiento de "Bajo un sol feliz", le realizamos (en realidad la hizo Carlos) una entrevista a Pil en un programa ficticio llamado "Rocktherapy"-conducido por Juan y Carlos- realizado para aprobar la materia Radio. Escuchen atentamente...